婶，还有好多不认识的人，都举着“藤架缘”的灯笼，像片会发光的星海。
“拓本要多印些，”她往籽上盖了层薄土，“给李奶奶送一张，她总说看不清碑上的字；给王婶也送一张，她家儿媳妇快生了，说要贴在产房里讨个吉利。”
猎手往她手里塞了颗话梅：“都记着呢。对了，班主说要在北平开家‘槐香堂分号’，让咱派个人去盯着，你说让洛风去咋样？”
阿禾刚要答，就见洛风举着个纸鸢从角门冲进来，鸢尾是用紫苏叶串的，在风里飘得像条紫带子。“我不去北平！”他听见了后半句，把纸鸢往地上一扔，“我要在这儿守着石碑，守着藤架，还要看晚晴……看晚晴绣花！”
晚晴的脸更红了，转身往厨房走，说是去给随从煮紫苏茶。账房先生的随从看得直乐，从行囊里掏出个小布包：“先生让我带的北平蜜饯，说给洛风公子和晚晴姑娘尝尝，甜得很。”
石碑前的空地上，渐渐围了些村民。李奶奶摸着碑上的字，念叨着“这字比庙里的还灵”；王婶的儿媳妇挺着肚子，说要让孩子将来认这碑当“干爹”；连刚会走路的小娃，都摇摇晃晃地往碑前凑，伸手去摸那些凹凸的刻痕。
阿禾看着这光景，忽然觉得石碑不只是块石头。它记着药圃里的晨昏，记着藤架下的私语，记着北平的牵挂，记着那些被戏文唱过、被话本写过的寻常日子。就像此刻，阳光落在碑上，落在围拢的人身上，落在她和猎手交叠的影子上，暖得像坛刚开的酒。
夕阳西斜时，随从要返程了，马背上驮着新晒的紫苏茶，还有阿禾给北平分号写的药谱。“告诉班主，”阿禾把拓本塞进他怀里，“分号的牌匾要用咱槐香堂的老样式，字得刻得深些，经得住北平的风。”
猎手往马背上添了捆新砍的竹条：“这是给分号搭藤架用的，咱这儿的竹条结实，能爬满整个院子。”
随从笑着应下，策马远去时，纸鸢的影子正掠过石碑，鸢尾的紫苏叶在风里轻轻晃，像在跟北平的方向道别。洛风追着纸鸢跑，晚晴站在藤架下喊他慢点，声音混着远处的马蹄声，漫得满村都是。
阿禾靠在猎手肩上，看着石碑在暮色里渐渐模糊。“其实，”她忽然说，“不用刻碑，不用排戏，大家也都记着呢。”
“嗯，”猎手往她手里塞了块蜜饯，甜得恰到好处，“就像这藤架，不用记它长了多少年，只知道春天发芽，秋天结果，年年都陪着咱就好。”
夜风拂过药圃，新埋的紫苏籽在土里悄悄舒展。阿禾知道，这第一百一十四章的故事，就像这并立的双碑——不说话，却把日子记了个分明；不张扬，却让牵挂走了个长远。那些刻在石上的字，缠在藤上的缘，落在心里的暖，都会随着风，随着雨，随着年复一年的春种秋收，长成比戏文更久的绵长。
（本章完）