是什么。
那些从福特、辛普森、亚当斯家族调来的“精锐”，那些在中东打过仗、杀老乡杀出快感的少爷兵，他们需要发泄。
而且他们既不喝酒又不吸强化剂，意外地非常有原则。
所以他们找别的乐子。
抓几个非裔或老墨国民警卫队，带到营地边缘。
手枪处决，或者用刀。
有时候会录音，录下濒死的喘息和求饶声。
戈登听过一次，从那之后再也没碰过营地的共享音频频道。
他不敢说。
不敢问。
那些少爷兵的直属上级是霍华德·福根和汤姆·辛普森。
两个名字后面跟着的姓氏，随便一个都能让他在这行永远消失。
砰！砰！砰！
这次是三连发不断地来，估计又是什么仪式点杀。
戈登抬起手，揉了揉眉心。
指尖能感觉到皮肤下的血管在跳动。
声音在营地各处炸开。
“法克，没完了是吧！”
终于他忍不住了。
他伸手去抓桌上的手枪一把格洛克17，枪套扣已经解开。
手指碰到握把的瞬间。
枪声停了。
停得突然。
像有人同时切断了所有扳机。
寂静。
安静得只剩下发电机的轰鸣声，却没有半点人的声响。
戈登的手指停在握把上。
他屏住呼吸。
他慢慢站起来，左手按住桌沿保持平衡。
右手握住枪柄，把格洛克从桌上提起。
动作很轻，金属和塑料摩擦的声音在寂静中格外清晰。
帐篷帘突然被掀开。
戈登下意识举枪。
“长官！”
喊声是嘶哑的，带着明显的何塞口音。
冲进来的是个年轻士兵，穿着国民警卫队的作战服，但没戴头盔。
他脸上有血，不知道是自己的还是别人的。
左肩的布料被撕开一道口子，露出底下的皮肤，没看见伤口。
“外面”士兵喘着气，“他们”
话音未落。
砰！
高达的身体向前扑倒。
额头撞在桌角，发出一声闷响。
然后滑到地上，侧躺着，眼睛还睁着。
后脑勺位置有个弹孔，边缘整齐，血正从里面涌出来，很快在地面形成一小滩暗红色。
戈登盯着那滩血。
帐篷帘还在晃动。
一个身影走进来。
穿着深色抓绒衣，工装裤，靴子上沾着泥。
手里拎着一把AKM，枪口还飘着一缕极淡的青烟。
戈登认识这张脸。
他在简报照片上看过无数次，在直播视频里看过特写。
卡尔·约翰逊。
戈登的喉咙发干。
他想说话，但声带像被冻住了。他握枪的手在抖，手指扣在扳机护圈上，却没有力气压下去。
三英里。
中间隔着至少八个连队的防线，坦克阵地，巡逻哨，无人机监控节点。
就算所有人站在那里当靶子，也不可能在这么短时间里……
无限的思绪在脑海里不断地涌动，汗水在他的额头上不断地滴落下来。
“嘘，可以和解吗？”
口感舌燥的他憋了半天憋出来这么一句话。
“可惜你是个老墨。”
仅仅在一个呼吸间，卡尔已经站在了他的眼前，一只手握住了他的枪背，声音很是可惜地说道。