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洛欢盯着珠子里的画面。
约翰逊的皮卡车开出城后没有上高速，而是拐进了一条废弃的县道。
路边的指示牌锈得看不清字。
车子开了大约二十分钟，拐进一个半塌的购物中心停车场。
停车场尽头有一家半关着卷帘门的运动用品商店，门口用褪色的喷漆写着“非白人勿入”。
以及一个拿着枪的猎人标识。
约翰逊没停车，直接驶入，门后是向下的斜坡，皮卡车沿着坡道驶入地下车库。
珠子里的视野骤然开阔。
地下车库至少有两个足球场大。
照明灯把整个空间照得惨白。
报废的商品车全都堆在一边，停在车位上的是各色很有红脖子特色的皮卡、越野车以及军用吉普。
真正让洛欢睁大眼睛的是车堆之间的空地。
一箱箱武器直接堆放在水泥地上。
木箱撬开的，金属箱敞着盖的，绿色塑料箱垒成墙。
步枪、手枪、冲锋枪、狙击枪。
大多数枪械的烤蓝反射着崭新的冷光，有些连包装的防油纸都没完全撕掉。
几十个白人男性在货堆间走动，他们大多穿着工装裤或迷彩服。
交谈声在空旷车库里形成低沉的嗡嗡回音。
“这批AR的扳机组有问题，退了三成。”
“那批东欧来的RPK倒是结实，就是子弹不好配。”
“防弹插板月底到货，Level IV的。”
洛欢让视角拉近。
一箱刚开封的步枪上贴着出厂标签，日期是十一个月前。
另一箱手枪的序列号连号，生产日期甚至就在四个月前。
她看见有人从箱子里拿出一具反坦克火箭筒，筒身上的俄文标识还清晰可见。
“这是直接去军工厂流水线上搬的吗？”
洛欢抽了抽嘴角。
虽然对于阿美莉卡的军工走私有些预料，但是没想到这么有强度的。
约翰逊拎着包穿过货堆。
没人拦他，只有几个人抬头看了一眼，点点头，继续忙自己的事。
他走到车库最深处，推开一扇厚重的防火门。
门后是另一个空间。
更大，更高，照明更亮。
空地中央停着一架米格-21战斗机。
机翼上的红星涂装已经斑驳，但机身看起来完整。
飞机旁边，一枚圆柱形的物体横放在支架上，外壳刷着褪色的辐射警告标志和三组俄文字母。
“WC！那是核弹！这都能整？”
洛欢凑近珠子表面。
确实是一枚战术核弹头，当量标记看不清，但形状和她在以前课本里看过的一模一样。
约翰逊看都没看这些，径直走向角落的一个集装箱改造的房间。
门虚掩着，他敲了两下，推门进去。
房间里堆着更多箱子，但整理得相对整齐。
一张办公桌后面，詹姆斯·琼斯正在清点一叠单据。
他看起来五十多岁，光头，脖子粗壮，穿着崭新的陆军服，胸前挂着银色白头海鹰，露出的手臂上布满伤疤和纹身。
“琼斯长官。”
“卡尔。”
琼斯放下手枪，站起来。
两人简短地拥抱后分开。
琼斯打量他，
“气色不好，不过力气变大了啊。”
约翰逊没接话，把运动包放到桌上，拉开拉链。
成捆的百元美钞露出来，用银行封条捆着。
“三十五万七。”约翰逊说，“这是我的全部了。”
琼斯看都没看，直接把运动包从桌上提起，放到墙角的地上。
他指了指办公室另一侧。
那里整齐地摆放着数个黑色长箱和储物箱。
“东西都在这儿。”
琼斯说，
“都是新货。”
闻言约翰逊走到第一个箱子前，掀开箱盖。
里面是一件Gen IV级防弹背心，附带前后陶瓷插板。
旁边放着战术腰带、腿挂枪套、快拔弹匣包。
他拿起背心检查插板的锁扣机构，拉动肩带测试调节滑轨。
随后开始穿戴。
背心套上时发出织带摩擦的窸窣声。
他收紧腰侧拉绳，背心贴合躯干。
接着是战术腰带，扣上，挂上腿套。
整个过程沉默而熟练。
“迈克呢？”
琼
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