。”
王建国沉默了。
他一生追求手艺，信奉“火候靠手感，调味凭 intuition”，对分子料理始终抱有偏见，认为那是资本堆出来的科技秀，不是厨师的心血。
可现在，一个他从未见过的年轻人，靠着一套他听都没听过的流程，复刻出了他以为永远失传的味道。
这不是技术赢了。
这是信仰崩了。
“你凭什么……”他声音沙哑，“凭什么一个刚学会做饭的人，能做出我一辈子都没还原出来的东西？”
“因为我不是靠练。”陈砚说，“我是直接拿到了终局答案。”
王建国盯着他，忽然冷笑一声：“那你告诉我，为什么我研究二十年都做不到的事，你能十分钟搞定？难道你比我更爱这行？比我更懂食材？比我更尊重烹饪？”
“都不是。”陈砚摇头，“我只是不靠摸索。”
这句话像一把刀，插进了王建国心里。
摸索。
这个词太痛了。
他想起自己年轻时为了掌握一道鹅肝酱的乳化程度，在厨房熬了七十二小时不眠不休；为了寻找最佳松露搭配，跑遍欧洲十三家农场；为了验证火候曲线，亲手记录过上千次煎制数据。
可这一切，在这个年轻人眼里，似乎都成了可以跳过的试错环节。
“所以你是说……我这二十年的努力，都是笑话？”他声音低得几乎听不见。
“不是笑话。”陈砚认真道，“是代价。而我不需要付这个代价。”
王建国猛地闭上眼。
胸口起伏剧烈。
他忽然意识到，自己愤怒的从来不是陈砚的技术，而是那种“无需经历就能抵达终点”的荒谬感。就像一个徒步穿越沙漠的人，终于看到绿洲时，却发现有人坐着直升机先到了。
他输了。
不是输在手艺，不是输在经验，而是输在一个根本不存在“起点”的对手面前。
良久，他睁开眼，看向胸前那件绣着“Michelin 3★”的白色厨师服。
那是他一生的勋章。
是他每天清晨熨烫整齐的信仰。
是他站在世界顶级餐厅厨房时，挺直腰杆的底气。
可现在……
他抬手，解开第一颗纽扣。
咔哒。
第二颗。
咔哒。
然后猛地抓住左胸徽章位置，用力一扯——
“刺啦！”
布料撕裂的声音在厨房里格外刺耳。
那枚象征荣耀的三星徽章连同半片衣襟被整个掀下，他看都不看，狠狠摔在地上。
“啪！”
清脆的撞击声后，一片死寂。
帮厨们缩在角落，大气不敢出。
陈砚也没动，只是静静看着他。
王建国喘着粗气，肩膀微微发抖。他低头盯着那件被丢弃的厨师服，仿佛在看一个死去的自己。
“二十年。”他声音嘶哑，“我熬过无数个通宵，吃过无数顿冷饭，被人骂过假洋鬼子，也被同行讥讽崇洋媚外……我就想证明一件事——中国厨师，也能站在法餐之巅。”
他顿了顿，抬头看向陈砚。
“可今天我才明白。”
“真正的巅峰，根本不在乎你怎么上去的。”
“它只在乎——你有没有能力端出那道菜。”
说完，他转身，一步步朝门口走去。
脚步沉重，背影佝偻，不像一位米其林三星主厨，倒像个卸甲归田的老兵。
走到门边时，他停下，手扶着门框，没回头。
“等会儿上菜的时候……”
“别说是你做的。”
“就说……是我临阵退赛，你救的场。”
说完，推门而出。
走廊灯光洒进来一瞬，又迅速被关闭的门隔断。
厨房里只剩陈砚一人，手中还握着那杯未喝完的鱼子酱气泡水。
杯壁凝结的水珠缓缓滑落，滴在台面上，洇开一圈微湿的痕迹。
他低头看了看地上那件被撕下的厨师服，袖口边缘还绣着一行小字：“Cooking is belief.”
翻译过来就是——烹饪即信仰。
他没笑，也没说什么，只是轻轻把杯子放在操作台上，重新戴上手套。
还有二十分钟就要开宴。
主菜还没做完。
他拉开真空包装，取出一块蓝鳍金枪鱼腹，刀锋落下，薄如蝉翼的鱼片整齐排列，像铺开的红宝石地毯。
视网膜上，金色按钮一闪而过。
【骚气提示：兄弟，今天的厨房，姓陈。】
他嘴角微扬，继续切菜。
刀声清脆，节奏稳定。
就像一场无声的宣告。