檐下露出半张脸——
高鼻梁、薄唇、左眉尾一道疤。
林骁？
男人转身下车，消失在雾里。
10
沈鸢追到后门，车门“嘭”地合上。
她拍着玻璃，喊出一个名字，声音被发动机淹没。
公交车晃进雾，像开进一具巨人的胃。
她站在台阶上，心脏敲得胸腔发疼。
那道疤，是林骁十七岁替她挡啤酒瓶留下的，不会错。
可他明明三年前就“牺牲”了，墓碑在省郊烈士园，她亲手立的。
难道顾淼的微信、戒指里的耳机、凌晨的断指，都不是恶作剧？
沈鸢攥紧扶手，指节发白。
她忽然意识到：停职不是终点，是有人要把她踢出棋盘，好让真正的卒子过河。
11
她在下一站下车，雾更浓，像一墙湿棉花。
沿着马路牙子走，脚底黏满落叶。
走到一个公共厕所，她进去，反手插门。
厕所瓷砖裂了缝，像干涸的河床。
她抬手，把卫衣领口往下拉，露出锁骨下方——
那里有一个小小的纹身：双Y，像两枚倒置的罂粟果，是林骁离开前夜用缝衣针蘸墨水给她刺的。
“如果有一天我死了，你就把它当二维码，有人会扫。”
当时她笑他中二，此刻却像摸到一张暗网入场券。
她用手机壳背面的小镜片照了照，纹身颜色浅，却完整。
镜片反光里，厕所门板上有行圆珠笔写的字：
“12小时后，旧电厂冷却塔，带F-11。”
字迹仓促，像被追杀者最后一口气写下。
沈鸢抬手看表——上午八点零五。
20元现金，不够打车，公交被通缉，警车随时拦她。
她深吸一口气，把帽子压得更低，推门走入雾中。
12
沈鸢步行两小时，穿过老城区，抵达父亲生前留下的老公寓。
父亲死后，房子一直空着，钥匙藏在楼道消防栓后面。
她摸出钥匙，抖落一层灰。
屋里还是2000年的装修，绿油漆墙裙，客厅挂着的警礼服照片被白布蒙住。
她掀开，父亲25岁，肩章一星，笑得像不会老的少年。
沈鸢把照片抱进怀里，像抱一具轻飘飘的骨灰盒。
“爸，我该怎么办？”
照片当然不会回答，但父亲的声音在脑子里自动播放——
“法医不是为死者说话，是为无法开口的活人守门。”
她抬头，看见书柜最上层摆着一只铁盒，印着“云南滇红”。
她搬凳子取下，打开——
里面是一叠发黄的稿纸，首页标题：《双Y毒品植物碱裂解实验记录》。
落款：沈恪之，1998.6.20。
她心跳骤停，父亲二十年前就研究过“双Y”？
为什么从来没听他说起？
稿纸最后一页，夹着一张旧式电话卡，背面写着一个号码，七位数，墨蓝褪色。
13
沈鸢把电话卡揣进兜，把稿纸塞进背包，顺手拿了一件父亲的旧风衣。
风衣口袋里有一卷现金，数了数，一千三百块，还有一张泛黄的车票：昆明——瑞丽，1999。
她把钱和车票一并揣好，像揣着父亲留给她的最后一粒子弹。
关门前，她回头望了一眼客厅，阳光从百叶窗切进来，落在父亲照片的脸上，像一道愈合的伤疤。
14
中午十二点，沈鸢出现在旧电厂外围。
电厂荒废十年，冷却塔像被掏空的巨兽肋骨。
她绕到后门，铁锁被钳断，地上有新鲜车辙。
她猫腰钻进去，一股潮冷的铁锈味扑鼻。
冷却塔底部，有一辆黑色MPV，车窗贴着深色膜。
她靠近，驾驶座门突然推开，一只手把她拽进去。
车门“嘭”合上，世界瞬间黑成暗房。
“别出声。”
男人的声音低哑，像砂纸磨过玻璃。
沈鸢鼻尖撞进熟悉的薄荷烟草味——林骁。
她抬手就去摸他的脸，指尖触到一道新鲜的伤口，血痂未干。
“你……”
“先听我说。”林骁按住她手腕，“顾淼不是我杀的，是周野。他把你的门禁卡复制，嫁祸给你。”
“你为什么现在才出现？”
“因为我死了，才能活。”
他打开手机灯，照向后排——
那里摆着一只便携式冷藏箱，箱盖掀开，里面躺着第12根断指，白皙、纤细，指甲盖上涂着裸色指甲油。
沈鸢认得，那是她自己的手指，去年圣诞节做指甲时留的合影。
“他们养着你的细胞，随时可以做任何‘你’的物证。”
沈鸢后背窜起一阵凉气，像被自己的尸体强奸。
15
林骁递给她一把瑞士军刀，刀柄刻着“双Y”。
“两个选择，一，逃，去云南找我母亲的老寨；二，留下来，把棋盘掀了。”
沈鸢握紧刀，指节发白。
“我选三。”
“没有三。”
“那就制造三。”
她抬眼，瞳孔里映着冷藏箱的蓝光，像两簇不肯熄灭的磷火。
“我要让全世界知道，被停职的法医，也能把活人剖成证据。”
16
林骁盯着她，忽然笑了，笑得像十七岁那年在巷口等她下课。
“欢迎归队，沈法医。”
他伸手，两人指尖在冷空气里短暂相触，像手术刀与缝合线的第一次会面。
车外，冷却塔顶端的风向标吱呀旋转，像给世界提前送行的丧钟。
沈鸢深吸一口气，推开车门，雾灌进来，带着铁锈与薄荷混杂的味道。
她抬脚下车，父亲的旧风衣下摆被风掀起，像一面褪色的旗帜。
停职，不是结束，是法医重新解剖世界的开始。