着青苔。墙壁是木板做的，有些地方已经开裂。楼梯在角落，通往二楼。
他走上楼梯。楼梯很陡，踩上去嘎吱作响。
二楼是间小阁楼，堆着些杂物——破蒲团、旧经幡、几卷泛黄的经书。角落里还有张矮桌，桌上摆着油灯和木鱼，但积了厚厚的灰，显然很久没人用了。
没什么特别的。
李浩正要下楼，忽然注意到墙上挂着一幅画。
画很旧了，纸都发黄了，但保存得还算完好。画的是寒山寺的全景，笔法工细，连寺里的一草一木都画得清清楚楚。画的右下角有题款，字迹娟秀：
“甲戌年秋，小满写于枫桥。”
甲戌年，就是两年前。
顾小满画的。
李浩的心跳加快了。他凑近细看。
画上的寒山寺，和现在的寒山寺几乎一模一样。但有一个地方不同——画上的钟楼，二楼窗户是开着的。而现在的钟楼，窗户紧闭。
他走到窗边，试着推了推窗户。
窗户被钉死了。
从外面钉死的。
为什么？
李浩拔出匕首，撬开钉子。窗户吱呀一声开了，夜风灌进来，带着松林的清香。
他探出头。
窗外是寺庙的后山，黑黢黢的一片，什么都看不见。
但当他低头时，他看见了。
窗台的外侧，用刀刻着一个图案。
三角形，里面套着圆圈。
和林砚秋给的那个铁片上的图案，一模一样。
清辞也上来了，看见图案，倒吸一口凉气。
“这是……”
“顾小满留下的。”李浩说，“她画这幅画，就是为了让人注意到这个窗户。窗户被钉死，是为了保护这个标记。”
“标记指向哪里？”
李浩看向窗外。从窗户的角度看出去，正对着后山的一片松林。松林里，隐约可见一点微光——像是灯笼，又像是……
“是座亭子。”清辞说，“松林里有座亭子。”
对，是亭子。一座很小的亭子，几乎被松树完全遮住，不仔细看根本发现不了。
“走。”李浩说。
两人下楼，出了钟楼，绕到寺庙后面。
后山没有路，只有一条踩出来的小径，长满了荒草。他们拨开草丛，深一脚浅一脚地往前走。
松林很密，月光只能透过枝叶的缝隙，洒下斑驳的光点。脚下是厚厚的松针，踩上去软绵绵的，几乎发不出声音。
那座亭子越来越近。
是座六角亭，已经很破旧了，柱子上的漆都剥落了，露出里面腐朽的木头。亭子里空荡荡的，只有一张石桌，四个石凳。
李浩和清辞走进亭子。
石桌上积满了灰和落叶。清辞用手拂开落叶，发现桌面上刻着字。
是首诗。
不是张继的《枫桥夜泊》，是另一首：
“月落乌啼霜满天，江枫渔火对愁眠。姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船。”
正是《枫桥夜泊》。
但刻的方式很奇怪——不是横着刻，而是竖着刻，而且字与字之间留有很大的空隙。
“这是……”清辞皱眉。
李浩也发现了异常。他蹲下身，仔细看那些字。
然后他明白了。
“这不是诗。”他说，“是密码。”
“密码？”
“你看。”李浩指着诗句，“‘月落乌啼霜满天’——取每句的第三个字。”
月落乌啼霜满天——啼。
江枫渔火对愁眠——渔。
姑苏城外寒山寺——城。
夜半钟声到客船——钟。
“啼渔城钟？”清辞念出来，“什么意思？”
“不是‘啼渔城钟’。”李浩摇头，“是‘啼’‘渔’‘城’‘钟’四个字。每个字，可能代表一个地点，或者一个线索。”
他继续看第二句：“取每句的第五个字。”
月落乌啼霜满天——霜。
江枫渔火对愁眠——对。
姑苏城外寒山寺——山。
夜半钟声到客船——声。
“霜对山声。”清辞念道，更困惑了。
李浩站起来，在亭子里踱步。月光从亭顶的破洞照进来，在他脸上切出明暗的光影。
“顾小满喜欢诗，也喜欢猜谜。”他缓缓说，“她父亲是密码专家，她从小耳濡目染，一定也懂一些。她留下这首诗，不是让我们欣赏，而是让我们破解。”
“可破解出来是什么意思？”
“不知道。”李浩摇头，“但肯定和‘东西’的藏匿地点有关。”
清辞重新看向石桌。诗句是用刀刻的，刻痕很深，即使积了灰，也能看清。刻字的人很用力，每一笔都带着决绝。
是一个知道自己可能会死的女孩，留下的最后讯息。
清辞伸出手，轻轻抚摸那些刻痕。
忽然，她的手指停在了“钟”字上。
这个字的刻法，和其他字不太一样——最后一笔，竖钩的那一钩，特别深，特别长，而且指向一个方向。
她顺着那个方向看去。
指向亭子的一根柱子。
柱子是木头的，已经腐朽了，爬满了藤蔓。清辞走过去，拨开藤蔓。
柱子上，刻着一个箭头。
箭头指向地下。
清辞和李浩对视一眼，同时蹲下身。
亭子的地面铺着青砖，年深日久，砖缝里长满了杂草。但箭头指向的那块砖，边缘特别整齐，而且周围的砖缝里，没有杂草。
李浩用匕首撬了撬那块砖。
砖松动了。
他用力一撬，整块砖被撬了起来。
下面是个洞。
不大，刚好能容一个人下去。洞里黑漆漆的，有台阶通往深处。
“找到了。”李浩的声音里带着压抑的激动。
清辞的心跳也加快了。她掏出随身带的小手电——是安德森神父给的，德国货，很亮。
手电光照进洞里。
台阶很陡，但很整齐，显然是人工开凿的。洞壁是砖砌的，很干燥，没有青苔。
“我下去。”李浩说。
“一起。”清辞坚持。
李浩看着她，最终点了点头。
两人一前一后，走下台阶。
洞不深，大概十几级台阶就到了底。下面是个很小的空间，像个小地窖，最多能容三四个人。
地窖里空荡荡的，只有正中央摆着个东西。
是个箱子。
木箱，黑漆，黄铜包角。
和十六铺码头那些装军火的箱子，一模一样。
第七个箱子。
李浩和清辞站在箱子前，久久没有动。
手电光在箱子上晃动，照亮了箱盖上刻着的一行字：
“开箱者，须以血为誓。”
字是刻上去的，然后涂了朱砂，在黑暗中泛着诡异的红光。
“什么意思？”清辞问。
李浩没回答。他蹲下身，仔细检查箱子。
箱子没上锁，但箱盖和箱身之间，封着一层蜡。蜡是红色的，像血。
“这是血蜡。”李浩低声说，“用血和蜡混合封箱，一旦打开，就再也封不回去了。而且，开箱的人，会留下痕迹。”
“什么痕迹？”
“血蜡会沾在手上，洗不掉，至少要三天才能消退。”李浩说，“这是为了防止箱子被打开后，有人不认账。”
清辞明白了。这是顾长明留的后手。他要用这个箱子，把某些人钉死在耻辱柱上。
“开吗？”她问。
李浩看着她，又看看箱子。
然后，他点了点头。
他从怀里掏出匕首，在掌心划了一道。血涌出来，滴在箱盖上。
“我，李浩，以血为誓。”他沉声道，“必让此箱中之物，重见天日。必让罪恶之人，付出代价。必让无辜之血，得以昭雪。”
血滴在蜡封上，发出轻微的滋滋声。
蜡开始融化。
清辞也划破手掌，滴血其上：“我，清辞，以血为誓。必以此身，护此箱周全。必以此心，证此间清白。必以此命，换天下公道。”
两人的血混在一起，融化了最后的蜡封。
李浩深吸一口气，掀开了箱盖。
箱子里没有军火，没有金银。
只有一叠文件，和一本日记。
文件最上面，是一张照片。
照片上是两个人。一个穿着日本军服，一个穿着长衫。两人在喝酒，笑容满面。
穿长衫的那个人，李浩认识。
是二皇子。
照片背面，写着一行字：
“昭和九年十月，于奉天。以华北五省矿业权，换关东军支持。”
昭和九年，就是民国二十三年。三年前。
清辞的手在发抖。
她拿起照片下面的文件。全是日文，她看不懂，但里面有中文的批注，还有签名——二皇子的签名，和日本关东军司令的签名。
“这是……”她的声音发颤。
“卖国契约。”李浩的声音冷得像冰，“二皇子把华北五省的矿业权，卖给了日本人。换日本关东军支持他夺嫡。”
他又拿起那本日记。
日记是顾长明的。从民国二十一年开始记，到二十五年他死前三天止。
每一页，都记录着二皇子和日本人的交易。
军火，情报，地图，还有——人。
顾长明写道：“今日送十名‘技师’赴日。皆为我江南制造局之精英。二皇子曰，此乃‘技术交流’。实则人质也。”
又写道：“东北矿产图已交日方。二皇子得金条二十箱，存于汇丰银行。”
还写道：“小满似有所觉。劝她勿问，勿查。然此女性烈，恐难听劝。忧之。”
最后一页，只有一行字：
“事已败露。吾命不久矣。箱中之物，可诛国贼。望后来者，不负所托。”
字迹潦草，显然是在极仓促中写下的。
而在这行字下面，还有一行小字，笔迹不同，娟秀工整：
“父债女偿。若我死，请开此箱。顾小满。”
清辞的眼泪掉了下来，滴在日记本上，晕开了墨迹。
顾小满。
那个笑起来眼睛像月牙的女孩。
那个说“要让世道变甜一点”的女孩。
她知道自己会死。但她还是留下了线索，留下了这个箱子。
用自己的命，换一个真相。
李浩合上日记，把文件和照片重新放回箱子。
“我们得走。”他说，“天快亮了。”
清辞点头，擦干眼泪。
两人盖上箱盖。蜡封已经没了，箱盖盖不严了。李浩脱下外套，把箱子包起来，背在背上。
箱子不重，但清辞觉得，它重如千钧。
那是无数条人命。
是顾长明的，是顾小满的，是沈墨的，是所有被这张网吞噬的人的命。
也是这个国家的命。
他们爬出地窖，回到亭子里。
东方已经泛起了鱼肚白。天，真的要亮了。
但清辞知道，漫长的夜，才刚刚开始。
箱子的重量压在李浩肩上，也压在她心里。
但他们不能停。
必须走下去。
为了那些死去的人。
为了那些还活着的人。
也为了，让这个世道，变甜一点。
哪怕只是一点点。