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京城的纸墨还在发烫。
千里之外的西北沙碛，另一场更硬的较量也到了揭底牌的时候。
风卷着沙砾掠过新城墙头，呜呜地响。
赵承武拖着染血的雁翎刀，把最后一名叛户踹到田埂边。
那人扑倒在干裂的泥地上，啃了一嘴的土，却连哼都不敢哼一声。
赵承武的刀就悬在他颈后。
可他真正怕的，是田埂另一侧那几个降户看死人一样的眼神。
“跑啊。”
赵承武咧了咧嘴，露出一口白牙。
“怎么不跑了？不是赌冬天一到，城里先饿死人么？”
他身后，还有五个被狩猎队逮回来的叛户。
这些人没什么忠义，也没什么复国的执念。
他们只是被旧日游牧习性拖着走的赌徒——不相信大圣朝能在沙碛边上种出管饱的粮，不相信那座石头垒起来的新城能熬过第一个冬天。
所以他们跑了。
趁秋收前的夜色，带着几袋硬饼子和半壶浑水，企图逃回草原深处。
然后被赵承武带人追了三十里，像赶羊一样赶了回来。
田埂上，一个头发花白的草原老牧民盘腿坐着。
他是这群叛户里年纪最大的，也是唯一一个从头到尾没求饶的。
“羊吃草长肉，我见过。”
老牧民抬起眼，望向田埂另一侧那片被翻开的土垄，嘴角扯出一个讥讽的弧度。
“土里长出能让一城人过冬的饭……我没见过。”
他旁边几个北境老兵交换了个眼神。
没人接话。
因为他们心里也没底。
京城报纸上是把土豆吹成了神粮，亩产几千斤，能让西北大军吃饱。
可信么？
嘴上说信，眼睛却诚实地盯着那片地。
风卷着沙砾从新城墙方向刮过来，打在每个人脸上，像是无数根细小的针。
新城墙头，一个青衫人影负手而立。
顾青手里那把折扇轻轻敲击着城垛，目光落在田埂上那片被翻开的土垄上。他身后站着几个亲兵，没人出声。
但城墙下已经围了不少人。除了押着叛户的狩猎队，还有闻讯赶来的降户、屯田兵，甚至有几个裹着羊皮袄子的半大孩子，从人缝里探出脑袋，直勾勾地盯着那片地。
徐文远就站在田埂最前端。
一身洗得发白的粗布短褂，裤腿卷到膝盖，满腿是泥。腰背挺得笔直，泥点子溅在衣襟上，像战甲蹭的锈。
手里一柄短柄铁铲，握得极稳，铲尖斜斜入土，像一杆已经钉进敌阵的军旗。
“不急。”
徐文远终于开口。
他没有回头看赵承武，也没有看那群叛户。
他只是对着身后几个军中书吏挥了挥手。
“开垄。”
“起窖。”
“过秤。”
三个词，像是三道军令。
赵承武舔了舔嘴唇，雁翎刀在掌心里转了个圈。
他其实想砍一个人。
就砍那个嘴硬的老牧民。
血往泥地里一洒，剩下的自然就信了。
这是他在狩猎队里学到的规矩。
刀比话快。
可他刚把刀抬起来，徐文远的声音又飘了过来。
“赵二。”
“今日先不让刀说话。”
“让地说话。”
赵承武的手顿在半空。
他盯着徐文远的背影看了两息，然后慢慢把刀插回了刀鞘。
刀鞘入壳，发出一声沉闷的铮鸣。
那几个叛户不约而同地缩了缩脖子。
土垄被一条条翻开。
铁铲插入泥地的闷响连成一片，像是战鼓的前奏。
然后。
拳头大的土豆从黑褐色的泥土里滚了出来。
一个。
两个
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