陆青没吭声。刀尖拨开蕨叶。
外头开阔的红土坡上，一个白骨生番都没有。
反倒来了一群光膀子、没涂抹的普通土著。
一百多号人拉成长队，大摇大摆走在太阳底下。
队伍最前头那个干瘦土著，肩上扛着根粗木棍。
木棍顶端绑着一块灰扑扑的东西。
陆青的手指停了。
那不是树皮。
不是兽皮。
那是布。
经纬线交织在一起的、真正的纺织布料。
崖山城里，除了年节供在祖宗牌位前那几套烂成絮状的衣裳，早就没人见过成块的布了。
陆青的气管缩紧。手心全是汗。
“青哥……他们另一只手拖着的……是啥？”
虎子的声音变了调。
陆青顺着看过去。
领头土著的左手拖着个长柄物件。在碎石上刮出极其刺耳的金属摩擦声。
刺啦。刺啦。
铁器。
完整的、厚实的、泛着冰冷乌光的铁器。
“完蛋了。”虎子带了哭腔。“野人学会打铁了。城里的夯土墙挡不住铁家什……”
“闭嘴！”
陆青咬着后槽牙。
“看旗子！”
热风灌进林子。那块灰扑扑的粗麻布被猛地扯开。
陆青不管暴露了。探出半个身子，两只眼珠子死钉在那块布上。
黑色墨水线条。被脏手摸得一塌糊涂，但那轮廓——
底座巨大。三层木楼。前后两头上翘。飞檐。
崖山城正中央那块最大的祭祀石头上，就凿着一模一样的图案。
“船……”
陆青嘴唇打架。
“大船……”
风停了。旗子耷拉下来。
扛旗的土著脚下绊了树根，狠狠摔倒。
旗杆砸在岩石上。绑布条的烂麻绳断了。
旗子飘落。掉进低洼的烂泥水沟。
土著爬起来，拍拍土，只管死抱那把铁铲，领着人往东边跑远了。
那块破布，没人捡。
泡在发臭的黑泥水里。
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四野死寂。
陆青动了。
不是爬。是四肢并用、疯了一样往外窜。
“青哥！不能出去！有诈！”
虎子在后头抓他。扯断一截干草。没拽住。
陆青冲出林线。
一头扎进那个半尺深的烂泥沟里。
两只手插进黑水，死命往下摸。
指尖碰到粗糙的纤维。
他一把捞起来。
麻线的触感，真真切切传进掌心。
不是树皮。
是布。
他用浸透脏水的手掌，发了疯地抹开泥污。
墨迹晕染开来。
不止大船。
大船底下，端端正正印着一个方方正正的大字。
陆青没正经念过书。老一辈带过来的字失传了大半。
但这个字——
城里快饿死的老秀才，每天拿木棍在沙盘上教。
一笔一划，刻在每个崖山城孩子的骨头里。
日。
月。
合在一起。
“明”。
陆青两膝砸进烂泥水。
两只手高高举起这块破布。迎着头顶刺眼的日头。
虎子跌跌撞撞跑出来。蹲在旁边。
看着那块布，又看着浑身狂抖的陆青。
说不出话。
一百一十二年了。
世世代代躲在深山里吃老鼠。
啃发酸的树皮。拿磨碎的骨头跟生番换命。
城外头的白骨坑填满一个又一个。
老祖宗临死前抓着他们的手说——海的那边还有家。
神州地界，流着奶和蜜。
小辈们早就不信了。
饿急了的白日梦。
可今天。
有人拿着布。
拿着铁。
印着先祖的大船。
写着先祖的字。
跨了几万里的海，实打实撒到了家门口。
陆青把那块沾着臭泥的破麻布，死死贴在胸口。
布角勒进肋骨。
他的眼眶红透了。
大颗大颗滚烫的泪珠砸在布上。
把那个黑色的“明”字冲得越来越亮。
“虎子。”
陆青站起来。
摇摇晃晃。满身泥水。
那把豁了口的环首刀被重重插回背上的皮套。
他看向南方。
那座破败不堪的夯土崖山城。
两行浊泪在脸上的泥垢里冲出两道干净的沟壑。
“你带着布回城。”
“去告诉城主。”
“祖宗没骗人。”
“神州……来大船接咱们回家了。”