上手试试不就知道了？”
朱雄英从木匣隔层里摸出一个油纸包，随手抛过去。
朱棣抬手接住。
手感不对。
软硬适中，里面是一粒粒硬邦邦的东西。
“定装药。”朱雄英指了指枪口：“咬开纸壳，倒药，塞弹，用通条压实。”
朱棣狐疑地看侄子一眼。
纸包药？
以前填装火铳，那是得一手拿药壶，一手拿量勺，多了炸膛，少了打不远，还要塞引线，麻烦得要死。
他试探性地用牙齿咬开纸筒尾部。
一股子辛辣刺鼻的味道钻进鼻腔，不是平常那种硫磺味极重的劣质黑火药。
朱棣心头微动。
他把纸筒里的黑色颗粒倒进枪管。
这药做得精细，每一颗都跟小米粒似的，大小均匀，黑得发亮，在阳光下甚至有点晶莹剔透的感觉。
装填，塞入铅丸，通条捣实。
整个过程，也就两个呼吸的功夫。
太快了。
朱棣下意识去摸腰间的火折子，准备点火绳。
“四叔，省省吧。”
朱雄英抱着胳膊，下巴扬了扬：“那是燧发枪，不用火。看见那个小把手了吗？那是击锤。扳开它，扣机括就行。”
朱棣手僵在半空。
不用火绳？
作为常年带兵的人，他太知道这意味着什么。
大风天不用怕火灭，夜袭不用怕火光暴露，下雨天只要不湿了药池还能打，骑在马上不用腾出手来点火。
这要是真的……
朱棣转过身，看向演武场尽头。
八十步开外，立着个穿戴整齐的木头人。
那木人身上套着一件正儿八经的边军铁扎甲，甲片厚实，这还没完，里面还衬了一层熟牛皮。
这种双层重甲，寻常步弓五十步内都未必射得透，那是骑兵冲阵保命的家伙。
朱元璋也不装了，背着手凑到前面，那双老眼死死盯着朱棣手里的家伙。
他也想看看，这把让他大孙子砸了无数银子弄出来的玩意儿，到底有多大能耐。
朱棣举枪。
枪身很沉，但配重极好，重心就在扳机附近。
他脸颊贴着温润的木托，透过枪管上的准星，死死锁住远处那个模糊的木头人影。
朱樉和朱棡也不骂了，伸长了脖子，眼珠子都不带眨的。
“咔。”
扳机扣动。
击锤猛地砸下，燧石和钢片剧烈摩擦。
一蓬耀眼的火星子瞬间溅进药池。
“砰——！！！”
不是那种闷屁一样的沉闷声响，而是一声撕裂空气的清脆爆鸣。
枪口猛地喷出一团橘红的火光，紧接着一股浓烈的白烟腾地炸开，瞬间遮住了朱棣的小半个身子。
朱棣整个人往后仰一下。
肩膀像是被人狠狠踹了一脚，半边身子都有点发麻。
这一枪的劲儿，大得离谱。
“中了！”
一直拿着单筒望远镜的蒋瓛低声喝道，声音里带着压抑不住的兴奋。
其实不用他喊。
那种金属被暴力撕开的酸牙声，在空旷的演武场上格外刺耳。
“当！”
朱樉是个急性子，撒丫子就往靶子那边跑，黑貂裘在风里乱抖。
朱棡紧跟其后。
朱元璋虽然腿脚不如儿子，但这会儿跑得也不慢，龙袍下摆甩得飞起，脸上哪还有半点刚才的怒气，全是那种看热闹不嫌事大的精光。
几个人一口气冲到跟前。
那具铁扎甲的胸口位置，赫然多一个大拇指粗的窟窿。
铁片子不是被砸凹进去了，而是往里翻卷，边缘呈现出一种焦黑的撕裂状。
朱樉哆哆嗦嗦地伸出手，掀开铁甲。
里面的牛皮衬里烂了个大洞，还在冒着黑烟。
再看后面。
木屑炸得满地都是，那弹丸根本没停，打穿了人，打穿了甲，打穿了木桩，不知道飞哪去了。
“这……”
朱樉喉咙里咯咯作响。
他是带兵的人。
他太清楚这意味着什么了。
他扭过头，看着慢慢走过来的朱雄英。
那个十八岁的少年依旧双手拢在袖子里，脸上挂着那种让人看不透的笑意。
但在朱樉眼里，这哪是大侄子。
这分明就是个要把天捅个窟窿的妖孽。
这是铁扎甲！
是大明边军保命的家伙！
在八十步外，跟纸糊的一样？
要是这玩意儿打在人身上……
朱樉只觉得后脖颈子发凉，一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
他仿佛看见自己在西安府那引以为傲的秦王卫队，要是碰上这东西，连冲锋的机会都没有，直接就在路上被轰成一堆碎肉。
“咕咚。”
朱棡声音干涩：“老四……刚才那药，你是怎么装进去的？”
所有人的目光，瞬间又集中到了还没回过神来的朱棣身上，和他手中那杆还在冒着青烟的长枪。