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老人没等他开口，已从墙角拖出一口破缸。缸底有暗格，他摸出火折子点了另一盏油灯。昏黄的光晕开，照清地窖全貌。四壁夯土，角落堆着麻袋，里面不是粮食，是箭头，磨得锃亮。
“坐。”老人指了指麻袋。
许元没坐。他盯着老人手里那杆枪，红缨褪成了赭色，枪头有三道崩口。
“赵奉临死前，”许元从怀里掏出防图，又摸出半块玉佩，“让我把这些带回来。”玉佩是鹰嘴峡那晚摔断的，另一半给了邱衡。
老人接过玉佩。指头在齿纹上摩挲了很久。灯花爆了一下。
“他娘的。”老人骂了句，“连块完整的都留不下来。”
许元把防图在麻袋上展开。血迹把羊皮浸成了深褐色，字迹模糊，但关口布防的线条还看得清。
“赵奉用断臂压住了这图，”许元说，“突厥人砍了他三刀，他没松手。”
老人俯身看图。看了很久。然后抬起头，眼眶通红。
“凉州守了多少天？”
“七天。最后剩三百人。”
“粮呢？”
“断了四天。战马杀了吃，后来吃皮甲，吃箭杆。”
老人直起身。他往后退了两步，背抵住土墙。然后开始笑。笑声干涩，从喉咙里挤出来，一声比一声高。笑到后来变成了咳嗽，咳出血沫子。
“好，好。”他抹了把嘴，“赵奉是我十三岁捡回来的崽子。教了他八年枪法。临了，连全尸都没落下。”
许元没接话。
老人止了笑。他走到墙边，从麻袋堆后面抽出一个长条布包。解开，里面是铠甲。甲片暗沉，但边缘镶着铜边，护心镜磨得反光。
“太宗皇帝赐的，”老人拍了拍甲片，“贞观八年，我在天山脚下砍了三个突厥万夫长。皇帝说，这甲配得上我的胆子。”
他开始披甲。动作很慢，每一个扣子都系得很紧。系到最后一颗，他回头。
“许元，你知不知道自己在做什么？”
“知道。”
“你带着这图进京，就是把凉州七百条人命摊开在御前。陛下会看吗？看了又怎样？死了的活不回来。”
“那赵奉就白死了？”许元说。
老人停下手。他盯着许元，盯了足有十息。然后他伸手，把防图卷起来，塞回许元怀里。
“拿着。这图你亲自呈上去。”
“老尚书——”
“走密道，出城往东，三十里有座废驿站，驿站地窖里有马。”老人打断他，声音粗粝，“别叫我老尚书。十年前我就不是了。”
许元没动。“你呢？”
老人拎起红缨枪。枪头在油灯光下转了一圈。
“我欠赵奉一条命。今天还。”
他转身往地窖入口走。走了几步，回头：“密道口在第三口缸后面。砖是活的，往左拧三圈。”
许元没动。他看着老人一瘸一拐的背影。
“老赵……”他改口，“义父。”
老人停住。
“赵奉让我带句话。”许元说，“他说，对不住您，没能把枪法传下去。”
老人肩膀塌了一下。就一下。然后他挺直了背，往前走。再没回头。
许元拧开了缸后的砖。通道很窄，只容一人侧身。他爬进去，
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