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她的掌心还残留着那种滚烫陌生的触感，一想到就觉得脸要烧起来了。
卫铮看着她掉眼泪，慌了。
他这辈子什么场面没见过？千军万马他都不怕，可她一哭，他就手忙脚乱，不知道该往哪儿放。
“别哭。”他笨拙地给她擦眼泪，“是我不好，不该……”
“就是你不好。”沈星遥抽噎着说，声音又软又哑，一点威慑力都没有。
“好好好，是我不好。”卫铮连声应着，把她往怀里搂了搂，“不该让你……”
“不许说！”沈星遥捂住他的嘴，脸红得像要滴血。
卫铮看着她那副又羞又恼的样子，忍不住笑了。他的笑从喉咙里溢出来，闷闷的，震得她手心发痒。
沈星遥更恼了，把手收回来，转过身去，背对着他。
“你笑什么！”她的声音闷闷的，从被子底下传出来。
卫铮从后面抱住她，把她整个人圈进怀里。他的下巴搁在她头顶，声音从胸腔里震出来，低低的，沉沉的。
“笑你可爱。”
沈星遥的耳朵尖红了。
她缩在他怀里，不说话，也不动了。
过了好一会儿，她小声说：“手酸。”
卫铮愣了一下，然后握住她的手，轻轻揉起来。他的手指修长有力，带着薄茧，揉在她酸软的掌心，力道不轻不重的，刚刚好。
“这儿？”他按了按她掌心。
沈星遥“嗯”了一声。
他又按了按手腕：“这儿呢？”
“也酸。”
卫铮便仔仔细细地给她揉，从掌心揉到手腕，从手腕揉到手指。他的动作很轻，很耐心，像是在对待什么易碎的珍宝。
沈星遥的手躺在他掌心里，白白软软的，像一只睡着了的小猫。
她闭着眼睛，感受着他指腹的温度。那股酸胀在他一下一下的揉捏里慢慢散了，取而代之的是一股懒洋洋的困意。
“还酸吗？”他问。
她摇头。
“手给我。”她说。
卫铮愣了一下，把手递过去。
沈星遥握住他的手，翻过来，看着他的掌心。他的掌心比她的粗糙得多，指腹上全是薄茧，虎口处有一道淡淡的旧疤。
她摸了摸那道疤，小声问：“疼不疼？”
“早就不疼了。”他说。
她没说话，只是低着头，仔仔细细地看着他掌心的每一道纹路，每一条疤痕。
然后她翻过他的手，把自己的手覆上去，十指交握。
她的手太小了，只能握住他三根手指。
“这样。”她说，声音轻轻的，带着倦意，“你的手
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