了第三与第四“胸椎”之间的缝隙，那里是一束五颜六色的电源排线。
手起刀落。
“滋——”
一串蓝色的电火花爆开。
液压系统的压力瞬间归零。
那具原本还在顽强挣扎的金属骨架，像是被剪断了提线的木偶，四肢彻底失去了抓力，在那光滑的不锈钢台面上滑出一道绝望的轨迹，随后重重地摔落在解剖池旁那潮湿、冰冷的地砖上。
它不动了。
只有那一双浑浊的眼珠，依然机械地转动着，死死盯着台上那个它未能完成切割的样本。
沈默走到“尸体”头部的位置蹲下。
这颗头颅的后脑勺并没有头骨，取而代之的是一个黑色的、如同飞机黑匣子般的记录模块。
模块表面没有任何灰尘，反而被擦拭得锃亮，上面用激光蚀刻着一串编号：【S-1989-1024】。
那是沈默的出生日期。
“连脑子都是归档好的。”沈默伸出手，试图扣开那模块的卡槽。
“滴——错误。非法访问。自毁程序预热中。”
一阵冰冷的电子合成音从模块内部传出，模块边缘的一圈指示灯瞬间变成了危险的猩红色。
“别动硬的！”耳机里苏晚萤喊道，“这种年份的加密锁通常是物理逻辑锁，它连接着实验室的温控系统。一旦暴力拆解，整个实验室会瞬间升温到三千度，它会把你和它一起烧成灰！”
沈默的手指悬停在半空。
他看着那个红灯闪烁的模块，大脑飞速运转。
它是基于沈正云的逻辑算法运行的。
要打开它，不需要钥匙，需要的是“正确的逻辑指令”。
沈默闭上眼，深吸了一口气。
他在脑海中迅速调取了过去三十年里，他在录音带、视频资料中听到的那个男人的所有声音样本。
语调、停顿、重音、以及那种特有的、带着高傲与疏离的学术腔调。
再睁眼时，沈默的眼神变了。
那种常年挂在脸上的冷漠面具被一种狂热而理性的光芒取代，他的喉结上下滚动，调整着声带的振动频率。
“真理不需要情感作为载体。”
沈默开口了。
声音低沉、儒雅，带着一种不容置疑的权威感。
这根本不是沈默的声音，这简直就是那个死去多年的沈正云在借尸还魂。
“逻辑闭环完成，申请数据回溯。”
那红色的指示灯猛地一滞。
几秒钟令人窒息的死寂后，猩红的灯光转为柔和的幽绿。
“咔哒。”
一声轻响，黑色的模块像是一朵绽放的铁莲花，缓缓向四周展开。
没有复杂的数据盘，没有精密的芯片组。
在这颗机械头颅的最核心处，只静静地躺着一张照片。
那是一张两寸的黑白照。
照片上是一个四五岁的小男孩，穿着并不合身的白大褂，手里拿着***术刀，面无表情地站在满是福尔马林标本罐的架子前。
那是幼年的沈默。
沈默伸出两根手指，夹起那张照片。
照片的背面，用那熟悉的、如同手术刀切口般锋利的钢笔字迹，写着一行触目惊心的红字：
【实验终点即是唯一残次品。】
唯一的残次品。
沈默看着这行字，镜片后的瞳孔微微收缩。
如果整个地下实验室的这些机械、怪物、克隆体都是为了追求“完美逻辑”的实验过程。
那么作为“实验终点”的自己，为什么会被定义为“残次品”？
是因为自己拥有了所谓的“人性”？还是说……
沈默突然想到了什么。
他的视线从照片移开，缓缓落在了自己那只刚刚握过止血钳、此刻正微微发颤的右手上。
他没有任何犹豫，从随身的急救包里摸出了一枚一次性采血针。
在这充满诡异与机械的地下深处，最核心的谜题，或许不在这些铁疙瘩身上，而在他自己的血管里。
沈默将针头对准了自己的左手食指指腹。