夜空格外璀璨。
红星厂的工地灯火通明。
没有一个人睡觉。
三班倒变成了两班倒，甚至有人主动要求连轴转。
食堂里，傻柱带着几个帮厨忙得脚不沾地。
红烧肉、大馒头、绿豆汤，流水一样地往工地上送。吃饱了才有力气干活，这时候谁也不省这点伙食费。
三天。
仅仅三天。
第一栋厂房的主体结构，封顶了。
这个速度，在这个年代的建筑史上简直就是奇迹。
那栋灰色的水泥建筑在一夜之间拔地而起，俯视着这片荒凉的滩涂。
这就是后来“深圳速度”的雏形。
三天一层楼。
这不仅仅是砖块的堆砌，这是欲望的燃烧。
第四天清晨。
一辆黑色的奔驰轿车滑过土路，停在工地外围。
车窗降下一半。
强哥戴着墨镜，看着那个已经初具规模的厂房。嘴里的雪茄已经灭了，但他忘了点。
“三天？”强哥的声音里听不出喜怒。
前排的司机也是一脸见了鬼的表情：“老板，这帮人疯了。我打听过了，那个姓罗的搞了个什么‘身股’。这帮泥腿子现在干活不要命。”
“身股……”强哥咀嚼着这个词，“这可是晋商的老底子。没想到，一个北京来的倒爷，居然懂这个。”
这不仅是懂。这是大魄力。
在这个大家都还在算计着怎么压榨劳动力成本的时候，罗晓军反其道而行之，把利润分出去。
这不仅是在建厂，这是在收买人心。
“老板，要不要给供电局老陈打个招呼？”司机问道，“断他们几天电？让他们冷静冷静？”
强哥摇了摇头。
他把雪茄扔出窗外。
“断电？那太低级了。”强哥冷笑一声，“楼盖得快有什么用？那是空壳子。做衣服，得有机器，得有布料，得有订单。”
“让他盖。”强哥关上车窗，“等他盖好了，却发现机器进不来，布料运不到，那时候，这座楼就是他的坟墓。”
奔驰车卷起一路黄尘，消失在道路尽头。
工地内。
罗晓军站在刚封顶的天台上，风很大，吹得他衣角猎猎作响。
他看着远处。
那里是罗湖口岸的方向，也是香港的方向。
“看什么呢？”娄晓娥走了上来。她手里拿着两个安全帽，递给罗晓军一个。
“看路。”罗晓军接过帽子，扣在头上，“楼起来了。下一步，是机器。”
“机器我已经联系好了。”娄晓娥有些得意，“德国进口的二手机器，虽然是旧的，但比国内的先进二十年。货轮下周就到蛇口港。”
罗晓军没笑。
他隐约觉得，事情不会这么顺利。
强哥这几天太安静了。
安静得有些反常。
“晓娥姐。”罗晓军转过身，表情严肃，“去查查港口的报关行。特别是那个负责特种设备进口的科长。”
“怎么？你担心有人卡脖子？”娄晓娥皱眉，“这批货手续齐全，是正规外贸。”
“正规不正规，不是文件说了算。”罗晓军看着脚下这片热土，“在这里，有些人说的话，比文件管用。”
正说着，楼下突然乱了起来。
不是工人打架。
是几辆漆着“海关缉私”字样的吉普车，闪着警灯，呼啸着冲进了工地大门。
车上跳下来几个穿着制服的人，手里拿着封条。
“谁是负责人？”领头的一个黑脸汉子吼道，“有人举报，这块地皮下埋着走私文物！全线停工！接受检查！”
走私文物？
这荒滩野地，除了烂泥就是石头，哪来的文物？
这借口找得简直拙劣。但却致命。
一旦贴上封条，这一查就是十天半个月。这股刚提起来的气，要是泄了，再想聚起来就难了。
罗晓军看着楼下那几辆车，脸色一沉。
果然来了。
这是强哥的回礼。
“怎么办？”娄晓娥脸色发白，“停工一天就是几千块的损失。这要是拖一个月……”
罗晓军整理了一下衣领。
他没有慌张。
这种下三滥的手段，他在北京见多了。只不过这次换了个马甲。
“何师傅！”罗晓军冲着楼下喊了一嗓子。
傻柱正提着菜刀在切肉，听到喊声，抬头看了一眼。
两人隔着几十米的距离，对视了一眼。
不需要语言。
多年的默契让傻柱立马明白了罗晓军的意思。
“得嘞！”傻柱把菜刀往案板上一剁。
他没去拦那些穿制服的。
他转身进了工棚，从那个一直锁着的铁皮柜子里，掏出了一个用红布包着的东西。
那不是钱。也不是刀。
那是一张黑白照片。
照片上，是一个穿着旧军装的老人，正端着一碗面条，笑得满脸褶子。而站在老人身边，给他盛汤的年轻厨子，正是二十年前的傻柱。
这张照片，是傻柱的护身符。也是红星厂最后的底牌。
“走。”罗晓军对娄晓娥说，“下去会会这帮‘钦差大臣’。看看是他们的封条硬，还是咱们的这碗面硬。”
一场围绕着这栋未完工大楼的暗战，在这正午的烈日下，正式拉开了帷幕。
这不仅是拼速度，更是拼底蕴。