“不是怕死，大人。弟兄们不怕死。可是……”
他咽了口唾沫，指了指前方的迷雾，“这样一个个上去送，死得不明不白的……
弟兄们心里没底啊。”
拓跋孤盯着他，眼睛里的血丝像蛛网一样密布。
“没底？”
他的声音低沉，像一头被逼入绝境的野兽，“你以为我有底？”
他深吸一口气，压下翻涌的情绪，目光扫过那些萎靡不振的士兵。
他知道百夫长说的是实话。
之前他们能顶着压力一路追击，是因为心里憋着一口气。
抓住叛徒，反败为胜，把那些该死的敌军碎尸万段。
可现在呢？
叛徒早就死了，死得连尸体都找不到。
恐怖的敌军也走了，走得无声无息，连个影子都没留下。
他们现在要面对的不是敌人，而是自家部落布置的、被敌人改装过的陷阱。
踩中了就死。
明明走出去了就活下来了，但现在却要死在探路上。
越是这样，越没有人愿意走在前面。
因为谁都不想成为那个“踩错的人”。
“大人，”
另一个百夫长小心翼翼地开口，“敌军反正也走了……
不如咱们等巫烟散去，看清楚方向，直线走出去？”
他顿了顿，像是在给自己找理由：“咱们熟悉这片山，只要巫烟散了，不用靠标记也能找到方向。
到时候咱们直接找到坡道方向，坡道上面不好设置陷阱，咱们上了坡道就安全了，但总比这样……这样拿命填要强。”
拓跋孤眉头一皱，刚要开口，身后传来一个沙哑的声音。
“等不了。”
所有人同时回头。
卢烦烈不知什么时候走到了近前。
他的脸色依旧灰败，眼神空洞，但声音出奇地平静。
那种暴风雨来临前的、让人心底发毛的平静。
“你们忘了？这巫烟有毒。”
他一字一顿地说，“咱们虽然吃了祭坛配发的解药，但解药有时效。”
他的目光扫过众人，落在那些瘫坐在路边、脸色青黑的伤者身上。
“时效一过，一开始是筋骨酸软，浑身无力。
越到后面越严重，轻则昏迷，重则中毒身亡。”
他抬起头，看向迷雾深处，声音里带着一股说不清道不明的苦涩：“山里的祭坛都在极深的隐蔽处，没有咱们亲自传令战事结束，他们不会停止释放巫烟。”
众人沉默了。
他们当然知道巫烟有毒。
这是他们用来对付敌军的武器。
按照原计划，现在应该是敌军被困在山林里，被巫烟侵蚀得筋骨酸软、浑身无力，而他们凭借解药的时限从容收割，在自家布置的陷阱区来去自如。
可现在呢？
被困在山林里的，是他们自己。
敌军早就走了，走得干干净净。
而他们，正被自己释放的巫烟一点一点地逼入绝境。
“所以……”拓跋孤的声音有些发涩，“我们不能等。”
“不能等。”
卢烦烈重复了一遍，语气平静得像在陈述一个与自己无关的事实，“等下去，就是全死。”
没有人说话。
所有人都明白了。
他们没有退路，也没有拖延的资本。
要么冒险趟出一条路来，要么等巫烟毒发，死在这片自己亲手布置的山林里。
“可是……”那个提议等巫烟散去的百夫长还想说什么，张了张嘴，又闭上了。
他知道卢烦烈说的是对的。
可知道归知道，让他走在前面趟路，他依然不愿意。
拓跋孤沉默了许久，忽然开口：“抽签。”
所有人抬头看他。
“每个小队自己抽签。”
拓跋孤的声音不大，却异常清晰，“抽到最短的那根，走在最前面。轮换着来，大家都有活命的机会。”
他顿了顿，目光扫过众人：“谁也别想躲在后面让别人送死，谁也别想不冒风险就活着出去。”
没有人反对。
因为没有人能想出更好的办法。
片刻之后，队伍中响起了窸窸窣窣的声音。各个小队开始就地取材，折下树枝，掰成长短不一的小段，握在手里，只露出一截。
“来，抽。”
一个小队长握着树枝，伸到队员们面前。
几个人对视一眼，有人咬着牙伸手，有人犹豫了片刻才伸出去，有人低着头，手在发抖。
“我……我是长的！”
一个士兵抽出一根树枝，比了比长度，脸上的表情从恐惧变成了狂喜。
他高举着那根树枝，像是举着一面胜利的旗帜，手舞足蹈，眼眶里甚至涌出了泪水。
“我是长的！我是长的！我不用走在最前面！”
旁边的人看着他，眼神复杂。
有羡慕，有嫉妒，有说不清道不明的酸涩。
“我……我是短的。”
另一个士兵摊开手掌，掌心里躺着一截短小的树枝。
他的脸色瞬间变得惨白，嘴唇哆嗦着，眼眶泛红，整个人像被抽走了所有力气，身体晃了晃，差点站不稳。
“怎么会……怎么会是我……”
他喃喃自语，声音里满是不敢置信。
旁边的同伴拍了拍他的肩膀，想说点什么安慰的话，张了张嘴，却什么都说不出来。
因为没有人能替他。
“我也是短的……”
又一个士兵举着那截短树枝，声音发颤。
他的眼眶红了，但没有哭。
只是死死地攥着那截树枝，指节泛白，像是在握着一把割喉的刀。
“我……”
一个年轻的士兵看着手里的短树枝，双腿一软，直接瘫坐在地上。
他低着头，肩膀一耸一耸的，压抑的哭声从喉咙里挤出来，像是受伤的小兽在哀鸣。
“我不想死……我不想死啊……”
没有人嘲笑他。
因为所有人都知道，那截短树枝意味着什么。
走在最前面。
踩那些看不见的陷阱。
用自己的命，为后面的人趟出一条路来。
队伍里，此起彼伏的抽签声、惊呼声、哭泣声交织在一起，像一首荒诞的哀歌。
有人因为抽到了长枝而狂喜，手舞足蹈，涕泪横流。
有人因为抽到了短枝而绝望，瘫坐在地，面如死灰。
有人沉默着把那截短树枝揣进怀里，站起身，走到队伍的最前面。
有人死死攥着那截长枝，像是攥着自己的命，不肯松手。
拓跋孤站在一旁，看着这一切，脸上的表情复杂得像打翻了的五味瓶。
他没有说话。
因为他也是抽签的人之一。
他摊开手掌，掌心里躺着一截短枝。
他没有让任何人看到，默默把那截短枝塞进了腰带里，换了一根长的握在手中。
然后他举起那根长枝，高声说道：“我抽到了长枝，我不用走在最前面。”
没有人怀疑。
因为他是拓跋孤，是这支队伍里除了卢烦烈之外职位最高的人。
没有人会想到他作弊，也没有人敢质疑他。
他收好那根长枝，看了一眼队伍最前方那些抽到短枝的士兵。
他们的背影在巫烟中若隐若现，像一排走向刑场的死囚。
拓跋孤移开目光，看向前方翻涌的迷雾。
他的心跳得很快，但脸上的表情纹丝不动。
“继续走。”
他的声音平静得不像话，“抽到短枝的走在前面，轮换着来。
谁也别想逃。”
队伍开始缓缓移动。
最前面的几个人，每一步都像踩在刀尖上。
身后的士兵们，紧紧跟着，眼睛死死盯着前面人的脚后跟，生怕踩错一步。
巫烟翻涌，将所有人的身影吞没。
抽到长枝的人暗自庆幸，脸上却不敢露出笑容。
抽到短枝的人面色如土，脚步沉重得像灌了铅。
拓跋孤走在队伍中段，手心里全是汗。
那截被他塞进腰带的短枝，像一块烧红的烙铁，烫得他浑身不自在。
但他没有扔。
他只是把它藏得更深了一些。
队伍再次前行。
抽到短枝的士兵走在最前面，一步一探，像在刀尖上跳舞。
没走出多远，前锋又倒下了三个。
一个踩中了藤蔓拉线，暗箭从树冠射下，钉穿了他的锁骨。
箭上的毒发作极快，他甚至没来得及说完遗言，就已经口吐白沫，抽搐着倒在落叶堆里。
一个踩上了伪装过的盖板，整个人掉进陷坑，坑底的尖刺从后背穿出，血沫顺着嘴角往下淌。
他没有立刻死，仰面朝天，眼睛直直地望着翻涌的巫烟，嘴唇翕动，像是在说什么，却发不出声音。
还有一个被地刺穿透了脚掌，他咬着牙，硬是一声没吭，自己把脚从刺上拔出来，撕下衣襟缠住伤口，一瘸一拐地快速往前走。
要在毒发身亡之前，为队伍再探出几处陷阱来，少让自己的队友死几个。
血从布条里渗出来，滴在落叶上，发出细微的“滴答”声。
他硬挺着走了一段距离，直到一枚木箭插入腹部，才安心的倒了下去，没了气息。
“换人。”
拓跋孤挥手。
抽到下一轮短枝的士兵走上前，面无表情地接替了前锋的位置。
他们的眼神是空的。
不是不怕了，是怕到了极点，反而什么都感觉不到了。
拓跋孤走在队伍中段，脚下的步伐越来越快。
标记还在，方向没错。
虽然死了人，但这是必要的牺牲。
哪一场仗不死人？
他们不死，大家都要死。
这是抽签抽到的，是命运。
只要能走出去，这些人的死就是值得的。
他开始这样告诉自己，一遍又一遍，像是在说服自己，又像是在给自己壮胆。
可走着走着，他的脚步突然慢了下来。
前面那个路口……那棵歪脖子老树……那块半埋在土里的石头……
好熟悉。
他皱起眉头，四处张望，试图找到那个能证明他没有走错的东西。
标记。
他们设下的标记。
应该在树根底下、石头缝里、草丛深处。
某个特定的位置，某种特定的摆放。
他蹲下身，拨开树根处的枯叶。
什么都没有。
他又走到旁边的石头旁，趴在地上，伸手往石头根部摸了摸。
还是什么都没有。
“不可能……”
他喃喃自语，站起身，扫视四周，“这里我们走过，是一个转弯的地点。
我亲手设下过标记，我记得很清楚。
标记应该就在这里……”